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Lectures récentes

nobody@ipernity.com (X X) — Mon, 06 Apr 2009 00:35:01 +0000

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Elie Faure : Histoire de l' art, folio

Bienvenu dans le monde de la suffisance littéraire. C' est d' une lyre à faire grincer tous les arbres d' une forêt. quand même, à un moment donné on se dit que vraiment c' est trop. il aurait pu dire des choses à l' Unesco. c' est digne et racé. endimanché même. il en est encore à user de cette vieille coquetterie, cette politesse mal placée, qu' est le beau-parler. je ferme le livre dès la deuxième page, je me méfie de ceux qui parle de l' art avec la piété maladive d' un jeune prêtre. C'est vulgaire .

André Malraux : L' Homme précaire et la littérature, Gallimard,

Le dernier live d' un écrivain que je trouve débile.

d' abord le titre, pompeux et dépassé, ne veut rien dire et cela ressemble à un titre d' un livre qu' aurait pu écrire Jean-Paul Sartre par exemple. ou peut-être cela dit ce qu' on va trouver à l' intérieur, ici cela veut dire en l' occurence : rien. Les amateurs d' arts sont des êtres profondémment, aussi profondémment que l' on peut l' être en étant complètement débile, des gens irrationnels et verbeux, ( s' ils ne devraient jamais faire de politique, la fabulation du beau leur va bien) ils y épanouissent leurs éruditions en les marriant avec notre goût pour les lieux communs. Malraux passe de la prémonition à la prédiction tout en se regadant devant un mirroir et cela tourne assez vite à l' infusion de pivoines japonaises, c'est assez écoeurant . lIs y parlent de tout le monde sans parler de rien, ce qui est assez fréquent dans la littérature intellectuelle de nos jours. Cela se veut écrit comme écrit pour un général mais cela n' a que les flammes d' un second de camp. Ce livre est un trompe-l' oeil roccoco écrit par un adolescent sénile à la voix grave. Autodafé.

Gerard Manley Hopkins : Poèmes et proses, trad. Pierre Leyris, Seuil

c'est compliqué, obsessionnel, monastique . il est observateur dans son journal et contemplatif dans ses poèmes. il y a des déplacements microscopiques dans ses visions et dans ses descriptions. cela demande une concentration éreintante. un maudit, je crois. Stimulant parceque rigoureux, mais trop de mots composés, d' analogies obscures et péremptoires. Une véritable mitraillette, presque un jeu de clavecin, et dieu que le clavecin est un instrument sans nuances. Attendre le prochain hiver pour ouvrir ce livre dont je ne comprends pas pourquoi il a été édité en format poche. C'est presque une coquetterie d' éditeurs.

Kenneth White : Scènes d' un monde flottant , trad. Marie-Claude White, Grasset

Livre rofondément inutile. Plein de noms célèbres inutilement mis en cheville au galop, juste pour faire exotique, sans parler du fourre-tout grotesque d' un écrivain qui aime savoir des trucs qu tout le monde peut savoir mais que le bon goût defend d' aligner en rang armés pour conquérir des pages blanches. White aurait du écrire cela sur des cartes postales ou en faire un album de photos. Encore un écrivain qui écrit avec la moitié d' un oeil. Lamentable. Ecrit pour des gens de bonne culture générale qui aiment se gargarisé rapidement de références en tout genre, à étaler sur des tartines.

Pierre Senges : Ruines-de-Rome, Verticales

C'est d' une connerie indigeste, mis en page par un d' adolescent attardé et fantasque.Des tirets partout, des wagons de mots compliqués, de parenthèses, de mots en italiques, le tout sous forme de maximes pédantes. Cela me fait penser à ces cons-pressés sur Ipernity qui laissent des commentaires qu' on comprend qu' à moitié et auxquels on ne peut répondre qu' avec des points d' interrogation. Ils compressent des mots et se régalent qu' on en voit pas le sens ou qu' on en saisisse que la moitié. Ce genre de débiles qui se croient intelligents et drôles parcequ' ils sont contents de vous laisser dans l' incompréhension. je n' ai pas été confronté à ce genre de discours depuis les crétins du collèges qui font le clown en me brassant du vent à la figure pour moquer mon sérieux. Merde alors !

Fernand Pouillon : Les Pierres sauvages, Seuil

Là, je touche le fond de la médiocrité. Mais qu' est-ce qu'ils ont tous ces techniciens à écrire des livres ? Ce n' est même pas efficace ! Cela commence très mal. La grosse boulette du début est une date (1161) qui sonne pompeusement et qui est censé annoncé le temps de l' action. C'est comme un pavé dans une marre. Ce type est architecte de formation et si l' architecture est l' art de figé le temps dans l' espace en mouvement, cet architecte doit être au vu qu' il est un concepteur de phrases un médiocre architecte. Cette date sur le fronton de son texte ouvre la porte sur un monde incohérent, vide de finesses psychologiques mais à la fois pompeusement meublé de lieux communs. Les architectes doivent, plus qu' aucun autre créateur, être mortifiés de ne pas égaler les "constructions vivantes" de la Nature. Pouillon s' essaie à travers la littérature d' égaler ce temps biologique. Et je ricane de page en page. Ce livre est un immense anachronisme. J' arrive pas à y croire ne serait-ce qu' une phrase. Cela ressemble à ces romans historiques remaniés à la sauce contemporaine qui font passé une ancienne reine de france en ménagère de moins de cinquante ans. En plus des multiples et indigestes citations de grands écrivains d' antan ( Platon et j' en passe ) ce crétin pense qu' il peut être suffisamment bon écrivain pour me bassiner avec ses réflexions sur lui-même : et voici que je, et voici que j' ai, avec en plus cette malhonnêteté de l' intellectuel faussement sot de le faire passer dans la bouche de son personnage, comme si un individu du 12ème s. pouvait à ce point avoir cette prétention d' être naît d' une perspective historique. Hugo n' avait lu que des versions déformées et vulgarisées ( des versions pour enfants ) des textes du moyen âge pour écrire Notre-Dame mais Hugo était un vrai écrivain qui a pour atout majeur la vue totale de son roman. Pouillon ayant vécu au XXème s. avait accès aux textes originaux ( édités à la fin du 19ème s. par les philologues allemands ) pour saisir l' esprit des hommes du moyen âge mais apparemment il en l' a pas fait ou alors en plus d' écrire comme un pied de biche il lit aussi comme une clé de 12. Un livre à mettre dans toutes les poubelles.

en vrai il aurait du se contenter de faire des entretiens radiophoniques pleins de "euh" comme la plupart des intellectuels ou des créateurs. Le genre d' émissions dans lesquels des types intéressants font croire qu' ils cherchent encore leurs mots.

http://www.myspace.com/revolusonge

nobody@ipernity.com (X X) — Fri, 03 Apr 2009 07:02:16 +0000

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Antho pero 14 : Jacques Roubaud

nobody@ipernity.com (X X) — Wed, 25 Feb 2009 07:11:16 +0000

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1.3.8 •

condamné sans entendre mes poignets usés de corde tournera dix fois le jour le verrou vérificateur et le geôlier qui versera le peu de pitance le brouet clair dans la gamelle ce sera

toi ma réplique dans tous mes futurs nuageux sans apparence indécidé quoique certain innombrablement les désirs de la mémoire me mêleront aux foisonnements du rêvé

car prisonnier j' aurais perdu tant d' attributs de l' homme la marche la douleur la surprise la pensée sinon quand mimant sur commande les gestes joués déjà

je referai pour toi quelqu' un des parcours qui m' occupent et je n' aurais pas assez de ciel qu' il ne s' efface et tu n' auras pas assez d' un mot qu' il ne soit toi

in €, Gallimard, 1967

( j' ai du mal à retranscrire ici les blancs de ce sonnet et sa mise en page )

mon mec à moi

nobody@ipernity.com (X X) — Fri, 20 Feb 2009 08:17:51 +0000

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Lui, il mange des yahourts bio au lait de brebis, moi je suis tout un programme. Je parle tellement que vais finir par payer des impôts là-dessus. Si je reste aussi svelte c' est que je passe mon temps à mâcher voire ruminer toute sorte de produits bio et phyto, ce qui pour moi est un labeur interminable.

nous vivons dans un intérieur populaire. Il fait un peu froid, cela crée des liens, nous sommes bien, avec vue sur la colline, Michel Sardou et Céline Dion dans le poste. Il est frappé comme du café et moi je suis un peu intelligente.

Il me fait peur quand il s' énerve et il est abattu quand je m' énerve mais dans l' ensemble on est deux dans le bocal.

quand nous nous ennuyons nous devenons terriblement solitaires là c' est le désastre

il se donne des airs d' abbayes, avec des i redondants, moi je nous vois ruminer comme deux vaches dans un pré

mais dans l' ensemble on est deux à se demander l' heure

tout est si lent dans la maison que cele en est lancinant

je berce son horloge biologique et lui se démène à ma conservation, je suis la fille la plus heureuse sans doute mon mec est une personne très sérieuse, il porte en lui des vertus quotidiennes et des croyances intimes, mon mec est mon meilleur ami, mon pote, un ami de ma conscience ... tous les matins je lui prépare son eau chaude au romarin et ses tartines et je le regarde vivre en prenant mon café. On parle de moi, on parle de lui et on parle de nous. J' ai la conversation facile avec lui et lui prend soin de ma santé.

Ayez confiance ....

nobody@ipernity.com (X X) — Wed, 18 Feb 2009 07:09:49 +0000

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derrière mes lunettes je m' approche de vous, dans votre nuit confiante et le jour de la vue sur votre coeur, j' attends que vous baissiez la garde et de mes yeux je vous regarde, je vous scrute le visage, le corps, je tourne autour de vous, je m' enroule et comme j' ai encore le sang froid je ne vous dérange pas; je regarde votre peau, la disposition de vos cheveux, l' écart entre vos yeux, je vise toujours la tête en premier car elle est couronnée et que je suis un humble, je descends le long du nez, je vois l' épaisseur de vos lèvres et la façon que vous avez de les articuler même dans le silence de vos palais et je me dis que ma langue y donnerait du plaisir dans ce lieuxoù il y a tant de gardes qui veillent... vous êtes si différents de moi, vous êtes si étrange malgré ce que je sais, malgré les années, malgré la routine des masses corporellles ... vous me fascinez et c' est pour cette raison que je m' approche... je vous écoute surtout, je vous écoute les bras croisés parce que en vous écoutant, en écoutant votre voix et en regardant votre corps se mouvoir j' ai envie de vous toucher, de vous caresser la nuque en faisant des ronds avec les liserons que sont vos cheveux dans l' air aquatique qui nous immerge, mais n' allons pas trop vite quand l' élégance est celle de céder à l' autre, caresser votre joue juste pour souligner en remonter mes doigts vers vos tempes la réalité de votre visage et ce pan à la fois galbé et tranchant ,puisque vous craigniez encore la violence des parrallélépipèdes, et repalcer vos boucles trop longues derrière vos oreilles ou vos épis sur votre profil.... je m' approche pour vous humer, votre odeur, cette odeur dans mon pays qui se dit aussi l' amour, je ressens l' évaporation de votre sang mêlé à notre eau, je ressens ce parcours sanguinaire qui donne la vie et suscite l' envie, je m' approche pour distinguer de vos arômes vos odeurs, vos odeurs qui me répugnent et me fascine depuis les millénaires animals, puis je descends vers votre cou, votre poitrail, j' y vois de la graisse, des tâches, les pores et j' essaie de voir si vos épaules sont ainsi marquées, amarrées par des bâteaux nombreux de passagers et de fantômes de la mémoire cardiaque, je m' approche pour mesurer la taille de votre cou voire si ma main pourrait le prendre pour soulever votre visage et s'il y a de la place pour y poser ma main...

enfin j' écarte mes bras, je dénoue mes doigts et je lève la tentative d' une main l' enfance de l' art, je dessine lentement une vague d' épiderme, l' ondulation d' une aile ou l' île à l' abordage d' une terre, je dessine ce que je regarde le sable changeant de votre présence physique, sable sur lequel un souffle de ma bouche fait se surélever quelques poussières d'une pierre éternelle, votre rire, votre joie, l' insignifiance parfois de vos sens, la succession chaud-froid quand vous prenez du plaisir à m' entendre rire, être dans la joie et parfois l' insgnifiance de mes sens-timents quand je suis en équilibre sur l' axe qui partage votre corps en deux, une partie à vous et une partie pour moi, je m' approche et vous savez, parceque je m' enroule autour de vous, je me déplace, je m' alanguie avant de me défaire pour refaire l' acte d' aimer, l' approche, je suis là à votre droite puis à votre gauche pour chercher quelle est ma place le temps de l' approche, bientôt je sais que mon regard vous quittera même si mes yeux continuerons à vous suivre, et j' espère, qu ' à cet instant quand mes mains retomberont sur mon corps à moi comme le présage d 'une mort solitaire, avoir dessiner sur votre visage le sang que vous faites circuler sur le parcours de mes nervures, le bruissement des feuilles faites d' eau de ma peau asséchée de solitudes, j' espère d' avoir dessiné ce signe de l' amour qu ' est la rencontre

Devinette

nobody@ipernity.com (X X) — Mon, 15 Dec 2008 12:40:27 +0000

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alors vrai épandeur d' engrais ou maquette volante ?

Lectures récentes 3

nobody@ipernity.com (X X) — Fri, 26 Sep 2008 16:08:57 +0000

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Jacques Réda : Accidents de la circulation, Gallimard, 2001

Bien sûr, il y a beaucoup de poésies parce qu' il y a beaucoup de poètes. Parmi ces hommes, il y a beaucoup de mots, de visions, de sens. Réda est le poète le plus original de langue française et du XXème s. que j' ai eu entre les mains. Une poésie très pure, une poésie sans poétique. Pas de fanfare, de mystères, de feu près de la cheminée. Le poète de Paris qui redonne à la capitale sa vie immédiate, sa vie de villageois, sa place publique. La prose d' un promeneur qui décrit ce qui est là, ce qui se voit, en dehors de toute forme d' émotion ou de sensibilité. Je goûte beaucoup cette liberté de n' avoir pas sous les yeux l' obligation poétique que certains autres poètes s' efforcent de communiquer et qu' une lecture assidue de la poésie peut dénoncer comme des artifices, dussent-ils être réjouissant par ailleurs.

Pierre Bergounioux : Carnets de notes, 1980-1990, tome 1, Verdier, 2006

Brillant. Il ne se passe rien dans ce volume. La vie d' un enseignant au jour le jour sous formes de notes dans lesquelles l' essentiel tient en relevés de lecture et trésor entomologistes ramenés lors de promenades. On lit dans ces carnets écris avant la parution de son premier livre, la très pudique intention de ne rien laisser paraître de l' intimité de la vie d' un homme, ce qui peut porter à s' interroger sur la motivation d' un tel chantier d' écriture qu' est la rédaction d' un carnet personnel. Ce qui en ressort, c' est la vie assez simple d' un homme refermé sur sa propre vie à lui, qui n' aime pas enseigner car il désespère de n' avoir pas le temps de se consacrer à ses passions.

Il ne se passe rien. Mais cela devient passionnant au fil des pages. Une syntaxe impeccable, une écriture très fine et sérieuse. Nul laisser-aller ou coquetterie d' écriture. La grande qualité de ce journal tient à ce que Bergounioux parsème dans ces pages pour capter l' attention, si toutefois c' est là une intention pour une éventuelle publication, le nom des auteurs des livres dont il ne cite que le titre sans en donner de critique et le nom scientifique des insectes, grande passion de ce naturaliste amateur qui s' ennuie de ses obligations sociales. Cela donne une évocation mystérieuse et rythme le non-événementiel de son quotidien en des notes très courtes évacuant ainsi les aspects secondaires de l' existence et de sa conscience.

Brillant, intelligent, sobre et vertueux.

L' épopée de Gilgamesh, traduction de Jean Bottéro, Gallimard

Un livre très émouvant.

Architecture, méthode et vocabulaire, sous la direction de Jean-Marie Pérouse de Montclos, Editions du patrimoine

Ouvrage technique bien réalisé. Très facile d' utilisation. Exhaustif clair et accessible. Excellent index. Des sections indépendantes mais également correspondantes entre elles. Un indispensable.

Georges Bernanos, Journal d' un curé de campagne, Edition du Rocher

Extraordinaire. Une écriture sensuelle proche du péché pour une oeuvre qui sonde l' enfer de l' âme humaine. Un des plus beau texte que j' ai pu lire et un des plus intelligent par son déroulement. On rentre en enfer par la porte de Saint-Pierre. Les grands mots ( maux ) de la religion se mêlent à une musique à l' harmonique colorée et suave empreinte de noblesse aristocratique. Cette grandiloquence du sujet et la syntaxe pleinement maîtrisée par une économie austère du propos par un homme qui sait très exactement de quoi il parle ( chose très rare chez les écrivains nombreux qui mêlent trop souvent leurs expériences et leurs sensations ). Ici, c'est la plume d' un "maître". Extraordinaire.

Un jeune curé apprend son métier et découvre les motivations de la foi chez les villageois dont il a la charge. Une confrontation dans laquelle sa vocation affronte la réalité des ressorts et des attentes de la croyance chez le petit peuple. Dieu et la liberté.

Antho perso 13 : Jean Pérols

nobody@ipernity.com (X X) — Wed, 24 Sep 2008 14:21:55 +0000

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Porte à porte

et portes noires qui se poussent

une seule fois sur un silence dit de mort

dans le dos l’ énergie ses fêtes et ses cris

ses lèvres mordues ses devoirs tombés d’ où

et ce sparadrap malgré tout sur la louche des pages

dormir

j’ écoute sommeiller dans la tiédeur de mai

ce qui demeure debout pour un songe de force

les bourgeons les querelles la femme ourlée de sang

devant les portes carnassières qui battent

et se referment sur des passages étincelants

quand la voix—sur un signe—dans l’ assistance nomme

celui qui doit franchir solitaire les formes.

Antho perso 12 : Raymond Queneau

nobody@ipernity.com (X X) — Thu, 31 Jul 2008 21:54:02 +0000

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BATTRE LA CAMPAGNE/ NRF, 1968

Cycle de l’ eau

Au lever du jour

l’eau s’ éparpille

l’ herbe est constellée

de grains liquides

le temps de boire le café

l’ H O s’ est envolée

chacun prend sa teinte jaune

brune ou mordorée

le blé cuit la sauterelle saute

le bœuf est altéré

on regarde dans un coin du ciel

un nuage peut-être torrentiel

il part sans s’ être dégonflé

le soleil est bien fatigué

et c’est pourtant la nuit qui tombe

et le repos sur le monde

dans la nuit réapparaît

l’ eau fraîche qui s’ éparpille

le ciel est constellé

de grains liquides

Karl Lagerfeld fait de la pub pour moi, merci Karl !

nobody@ipernity.com (X X) — Sun, 29 Jun 2008 02:08:44 +0000

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Portrait chinois de Lakesys

nobody@ipernity.com (X X) — Wed, 11 Jun 2008 15:30:07 +0000

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http://www.ipernity.com/blog/30875/69361

1-Si j'étais un animal, je serais sans odeurs, sans poils, sans maître ou un chat

2-Si j'étais un arbre, je serais un gingko bilboa

3-Si j'étais une plante, je serais une belle femme ou un hortensia

4-Si j'étais une fleur, je serais une jeune fille ou une véronique

5-Si j'étais un condiment, je serais un mec super sympa qui dit toujours la vérité ou un piment

6-Si j'étais une couleur, je serais noir et je m' appellerais Barak Obama

7-Si j'étais du métal, je serais du chrome

8-Si j'étais une pierre, je serais un caillou

9-Si j'étais un parfum je serais la caféine

10-Si j'étais une saveur, je serais aigre-douce

11-Si j'étais un instrument de musique, je serais une harpe

12-Si j'étais objet de collection, je serais timbré ou une canne

je suis vierge

Antho perso 11 : Pierre Emmanuel

nobody@ipernity.com (X X) — Sun, 08 Jun 2008 20:41:17 +0000

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La nudité dont nous n' avions pas honte

C' était notre ignorance de nos corps

Qui flanc à flanc avaient la grace prompte

Qu’ on voit dans l’ herbe aux grands félins soyeux

Eux qui pour l’ eau et non pour leur image

Vont boire aux lacs sans les troubler des yeux.

De même nos regards étaient limpides

Aucun de nous n’ ayant idée de s’ y voir vu.

Mais voici que de tous tes pores tu t’ admires

Au point de supplanter l’ univers à ma vue

Et moi qui te sens proche et loin jusqu’ au vertige

Je défaille où rien n’ est sinon que tu es nue.

in L' Autre, Gallimard, 1980

Antho perso 10 : Marc Baron

nobody@ipernity.com (X X) — Sat, 19 Apr 2008 12:05:07 +0000

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L’ eau

La pluie n’ a pas de souvenirs

Quand l’ homme s’ abrite pour les solitudes

Il se rappelle une femme d’ orange à la bouche

Et craintive comme la dentelle

Son visage est son seul pays

Avec l’ immense alpage du malheur

Et sa bouche qui se rapproche

Pour diminuer l’ univers

La pluie n’ a pas de souvenirs

Mais l’ homme a la mémoire aux lèvres

in Le Feu a les voyelles de l’ eau/Ed. Saint-Germain-des-Prés, 1982

Crêpe vietnamienne

nobody@ipernity.com (X X) — Wed, 02 Apr 2008 15:34:49 +0000

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Mélanger la farine avec les épices au-dessus du paquet, puis délier l' appareil avec de l' eau ( environs 5 cuillère à soupe de farine pour 4 verres d' eau ) faire des essais sur une poêle chaude pour obtenir une texture ni trop humide ni trop sèche, l' équivalent d' une pâte européenne, sinon ajouter soit de l' eau soit de la farine

Ingrédients : crevettes à ciseler en petits dés, du porc ou du pâté vietnamien en dés, oignons en dés, germes de soja

faire revenir le porc et les crevettes avec les oignons dans une poêle Tefal avec de l' huile sans mener à une totale cuisson pour ne pas assécher les crevettes

puis verser la préparation ( garder le feu vif pour saisir la préparation ) pour faire une crêpe pas trop fine pour ne pas la casser et pas trop épaisse pour lui garder une texture souple puis les germes de soja, recouvrir à feux doux, sur la moitié de la poêle pour pouvoir recouvrir facilement la partie vide de la crêpe sur la partie pleine

faites cuire pour donner une texture grillée

servir avec de la sauce de poisson déliée, de la salade, des carottes râpées, du concombre, des échalotes confites, d ela coriandre et de la menthe

voilà bon appétit, je suis là pour répondre à toute question ° )))

Antho perso 9 : Philippe Jaccotet

nobody@ipernity.com (X X) — Wed, 26 Mar 2008 19:47:44 +0000

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A la lumière d’ hiver

I

Fleurs, oiseaux, fruits, c’ est vrai, je les ai conviés,

je les ai vus, montrés, j’ ai dit :

« c’est la fragilité même qui est la force »,

facile à dire ! et trop facile de jongler A la Lumière

avec le poids des choses une fois changées en mots !

On bâtissait le char d’ Elie avec des graines

légères, des souffles, des lueurs, on prétendait

se vêtir d’ air comme les oiseaux et les saints…

Frêles signes, maison de brume ou d’ étincelles,

jeunesse…

puis les portes se ferment en grinçant

l’ une après l’ autre.

Et néanmoins je dis encore,

non plus porté par la course du sang, non plus ailé,

hors de tout enchantement,

trahi par tous les magiciens et tous les dieux,

depuis longtemps fui par les nymphes

même au bord des rivières transparentes

et même à l’ aube,

mais en me forçant à parler, pkus têtu

que l’ enfant quand il grave avec peine son nom

sur la table d’ école,

j’ insiste, quoique je ne sache plus les mots,

quoique ce soit pas ainsi la juste voie

qui est droite comme la course de l’ amour

vers la cible, la rose le soir enflammée,

alors que moi, j’ ai une canne obscure

qui, plus qu ‘elle ne trace aucun chemin, ravage

la dernière herbe sur ses bords, semée

peut-être un jour par la lumière pour un plus

hardi marcheur…

in Pensées sous les nuages, Gallimard, 1983

Joyeuses Pâques

nobody@ipernity.com (X X) — Sun, 23 Mar 2008 07:15:32 +0000

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L' apparition de Jésus, son exaltation, son intronisation comme Fils ou son assomption dans la gloire sont des actes de l' Esprit qui devient ainsi lui-même le don fait à la communauté. Et c' est dans cette même ligne que le Ressuscité, se rendant témoignage devant Paul, fait de lui un apôtre investi par l' Esprit. Dans les expériences de Pâques, se lient ainsi vision, audition, extase. Pâques, Ascension et Pentecôte se joignent. Mais dans l' élaboration plus tardive de Jean, ils se présentent bien encore comme une unité. C'est à Luc que nous devons la projection de ces moments dans une succession linéaire.

(... )

La signification théologique de Pâques peut se décrire comme suit : la mort de Jésus et la fuite des disciples manifestaient que Jésus avait échoué dans le but qu' il s' assignait, rendre Dieu totalement présent à Israël. L' expérience pascale ouvre une perception nouvelle : ce Jésus mis à mort pour Dieu, Dieu reconnaît qu' il est sien. Les conséquences de cette reconnaissance sont traduites dans le langage du réveil, de la résurection, de l' exhaltation. (... ) Le Ressuscité est associé à la réalité céleste de Dieu, il porte lui-même aux disciples le témoignage de sa réalité. Et c' est son statut pascal qui fournit son point de départ à la christologie qui va aussitôt se déployer puissamment et faire rétrospectivement apparaître dans une lumière nouvelle l' existence prépascale de Jésus. Désormais, c' est fait : en Jésus, Dieu a fixé pour toujours sa relation avec l' humanité et à tout la réel. Et c' est pour rendre compte de cette relation que la christologie va s' élaborer. (... ) Par les apparitions du Ressuscité et le don de l' Esprit, enfin, la communauté des disciples se trouve fondée à nouveau et devient Eglise du Christ. (... ) La foi pascale, enfin, devient le fondement de l' espérance des chrétiens : le Dieu qui a relevé le Christ d' entre les morts est essentiellement celui qui anéantira souffrance et mort et amènera toute réalité à son accomplissement définitif.

( Jürgen Becker, in DCDT )

Défi de machin pour jouer entr' Ipernautes dixit Miss Morella

nobody@ipernity.com (X X) — Fri, 21 Mar 2008 05:02:06 +0000

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http://www.ipernity.com/blog/30521/52280

personne ne m' a taggé alors je me lance comme ci

6 choses bizarres :

-- j' ai un grain de beauté minuscule sous chaque oeil

-- souvent je crois être Isabelle Adjani

-- je suis un misanthrope victime d' un vilain défaut d' empathie qui m' empêche de vivre normalement

-- je ne comprends rien à ce que dis Alain Finkrelkraut

-- je rêve de passer une nuit avec Iggy Pop mais je ne ressens rien ni pour David Bowie ni pour Mick Jagger

-- je ne suis pas assez gentil pour plaire aux femmes et pas assez viril pour plaire aux hommes et les gastéropodes me méprisent je ne sais pas pourquoi

alors je taggue :

http://www.ipernity.com/home/coprahcabana

http://www.ipernity.com/home/losilue

http://www.ipernity.com/home/l.libellule

voilou ÖÖÖ

Mort de Hugo Claus

nobody@ipernity.com (X X) — Thu, 20 Mar 2008 14:54:50 +0000

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Hier, les Flandres ont perdu avec la mort de Hugo Claus un de leurs plus fameux écrivains, auteur d' un roman extraordinaire : " Le Chagrin de Belges " , je vous conseille cette lecture, chez Julliard ou dans la coll. Points/Seuil malgré le thème et la vision peu flatteurs pour les Flandres d' une partie de leur histoire contemporaine mais une immersion grâce à "un grand roman d' un petit pays" dans le quotidien des Flamands, un classique.

Antho perso 8 : Maurice Carême

nobody@ipernity.com (X X) — Fri, 14 Mar 2008 16:29:31 +0000

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A force de vivre au passé,

Il finit par se voir enfant

Dans le miroir de ses parents.

Et, regardant sa vie couler

Comme une fontaine à ses pieds,

Il ressuscita ses amis

Avec tant de simplicité

Qu’ au seul souvenir de leur voix

Il se baignait dans leurs paroles

Et paraît de fougères folles

Leurs visages évanouis.

Hélas ! à quoi bon tout cela !

Les acacias qui sont en fleurs

N’ ont pas deux fois la même odeur.

in Et puis après..., Arfuyen éditions, 2004

le nougat blanc de Sault, au pied du mont Ventoux

nobody@ipernity.com (X X) — Sun, 02 Mar 2008 18:44:05 +0000

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je déteste manger du nougat, celui de Montélimard ( qui est une création touristique et non pas une tradition locale ) le nougat des Saintes-Maries de la Mer, le nougat asiatique, et surtout le nougat espagnol, même avec la plus grande politesse je n' en mangerais pas

mais il y a deux mois Françoise Delestrade me parle de son nougat blanc préféré : celui de Sault.

et franchement, je suis très étonné : ce n' est ni trop sucré ni trop peu, ni dur ni mou ou collant, les amandes sont succulentes, le tout est très harmonieux: la fine couche de hostie, le dosage du miel, seul bémol : son prix : 12 euros 30 les 500gr.

Délicieux