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Recordando olvidar... Olvidando recordar...

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Sun, 20 Nov 2011 18:06:05 +0000

Exiliada has posted an article:

Podría perfectamente suprimirte de mi vida,

no contestar tus llamadas,

no abrirte la puerta de la casa,

no pensarte, no desearte,

no buscarte en ningún lugar común

y no volver a verte,

circular por calles por donde sé que no pasas,

eliminar de mi memoria

cada instante que hemos compartido,

cada recuerdo de tu recuerdo,

olvidar tu cara hasta ser capaz de no reconocerte,

responder con evasivas cuando me pregunten por ti

y hacer como si no hubieras existido nunca...

Pero te amo.

Darío Jaramillo, Poemas de amor

Recuerdas cómo era, cómo éramos entonces?? La piel tersa y la mirada clara, el corazón ansioso por llegar primero, el pulso acelerado por la prisa y la fiebre, las manos siempre abiertas, las sonrisas y los besos, la pasión casi asesina.

Recuerdas lo que era el miedo a separarnos, el deseo incandescente recorriendo nuestras venas, el impulso irresistible de labio contra labio, de vientre contra vientre, de aliento frente a aliento?

Te acuerdas, es que ya no te acuerdas de cuánto amor había en cada gesto, de cuánto dolor había en cada adiós, de cuántas noches se convirtieron en pura desesperación, oscura rabia, desolado insomnio?

No, tú ya has olvidado. Tú ya no te acuerdas.

Y tras el derrumbe de mi mundo, solo queda en pie mi memoria...

Buenas noches, a todos.

De catástrofes y desmoronamientos

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Sun, 30 Oct 2011 22:01:17 +0000

Exiliada has posted an article:

Amor, amor, catástrofe.

¡Qué hundimiento del mundo!

Un gran horror a techos

quiebra columnas, tiempos;

los reemplaza por cielos

intemporales. Andas, ando

por entre escombros

de estíos y de inviernos

derrumbados. Se extinguen

las normas y los pesos.

Toda hacia atrás la vida

se va quitando siglos,

frenética, de encima

desteje, galopando,

su curso, lento antes;

se desvive de ansia

de borrarse la historia,

de no ser más que el puro

anhelo de empezarse

otra vez. El futuro

se llama ayer. Ayer

oculto, secretísimo

que se nos olvidó

y hay que reconquistar

con la sangre y el alma,

detrás de aquellos otros

ayeres conocidos.

¡Atrás y siempre atrás!

¡Retrocesos, en vértigo

por dentro, hacia el mañana!

¡Que caiga todo! Ya

lo siento apenas. Vamos

a fuerza de besar,

inventando las ruinas

del mundo, de la mano

tú y yo

por entre el gran fracaso

de la flor y del orden.

Y ya siento entre tactos,

entre abrazos, tu piel

que me entrega el retorno

al palpitar primero,

sin luz, antes del mundo,

total, sin forma, caos

Pedro Salinas, Versos 611 a 654

(de "La voz a ti debida)

De qué sirvió convertirte en el sol de mis días, en mis sueños nocturnos? De qué, hacer de tus palabras mi religión; de tus silencios mi penitencia? De qué, de qué sirvió amar por encima de la cordura, en contra de lo racional, a través del tiempo, la desolación y la ausencia?

Y de qué ha servido que supieras, con total seguridad, que yo hubiera estado siempre a tu lado, sin dudas, sin fisuras??? Tan solo para que me hicieras saber, con total rotundidad, que nunca, de ningún modo, en ninguna circunstancia, te quedarías conmigo.

Ay.... amor, amor, catástrofe!! Tras tu paso, todo se ha derrumbado: los cimientos en los que creía, las murallas que me protegían, los muros donde te esperaba. Y no ha quedado en pie ni el refugio dulcísimo y falso de tus mentiras...

Buenas noches, quizá, tal vez, a todos..

Ya no será...

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Sat, 15 Oct 2011 21:24:50 +0000

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Ya no será,

ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo,

no coseré tu ropa, no te tendré de noche,

no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui,

por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca,

ni si era de verdad lo que dijiste que era,

ni quién fuiste, ni qué fui para ti

ni cómo hubiera sido vivir juntos,

querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú

ya no serás para mí más que tú.

Ya no estás en un día futuro,

no sabré dónde vives, con quién,

ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.

No volveré a tocarte. No te veré morir."

Idea Vilariño, Ya no será

Habrá mañanas luminosas y tardes grises, noches desenfrenadas y madrugadas amargas.

Habrá otros veranos, y volverán a mi casa primaveras y otoños, y pasará el invierno por mi puerta.

Dormiré como una niña o vigilaré las estrellas acompañada del insomnio, soñaré con lo que no tengo, despertaré entre lágrimas aterrada por pesadillas vívidas y oscuras.

Comeré y beberé, lavaré mi cara con agua fría, sonreiré a mi hijo, mataré el tiempo diciendo "ya no duele".

Pero dolerá, dolerá siempre

Y ya nunca habrá tú y yo juntos; nunca más yo a tu lado; nunca, ya nunca más habrá un nosotros.

No te veré vivir...

Buenas noches, a todos.

De aprendizajes

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Sun, 09 Oct 2011 23:18:21 +0000

Exiliada has posted an article:

Definitivamente he comprendido.

Todo el que bulle o hace ruido o grita

y gesticula y queda, unos instantes,

en la primera página de un mundo

inútil, locuaz mudez de muerte

representa. Paso fugaz, ira fugaz

es en el amplio conocer que olvida,

máscara, son, viento de una mañana.

Pero aquel que se sabe poderoso,

encauzado en el mar, llamado dentro

de una mortal entrega, de una lenta

labor, en la que vida o muerte sólo

es material de arquitectura o tránsito,

aquél que sufre y calla, acepta y toma

su herramienta, derrumba y edifica,

desnuda y viste, y multiplica el único

instante concedido, siendo humilde

penetra victorioso, pues conoce

que su ámbito es la luz y allí es su triunfo"

Jesús Hilario Tundidor, Después que cae la sombra

Tiempos raros, amargos, hostiles; tiempos de lucha, incluso cuando no hay nada que merezca la pena salvar; tiempos de derrota, aunque no haya nada que perder. Tiempos de preguntas, de dudas, de interminable espera, de completa confusión.

Tiempos raros, éstos: raros, amargos, hostiles.

Escuela perfecta para aprender a aceptar y a comprender, mientras llegan y caen las sombras y las lágrimas; hasta que lleguen la luz y el triunfo y el consuelo..

Buenas madrunoches: al otro lado, la luz y el triunfo...

Del amor como derrota

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Fri, 08 Oct 2010 19:28:47 +0000

Exiliada has posted an article:

Porque he olvidado cómo escribirte

y me siento náufrago ante el inmenso océano

de una hoja en blanco.

Y tengo miedo de mi memoria,

y la noche vierte su ácido insomnio

y los espejos no responden

o están siempre ocupados.

Porque la aguda geometría

de las palabras, grávidas ahora de silencio,

laceran los labios

que una vez pronunciaron con unción

tu nombre. Y los sólidos pilares

que sostuvieron el templo de tu cuerpo

amenazan convertirse en ceniza

con ese sabor amargo de la rendición

y la renuncia.

Porque me voy disolviendo en este ciudadano

anónimo, adusto y amaestrado

que cada día porta su cartera repleta

de tus poemas imposibles de seda azul,

y en el tranvía los musita como quien lee

en el viento y saborea la dulce promesa

del amor y sabe que la muerte

es dedicado refugio.

Y ahora que las esferas de los relojes

quedaron ciegas

y marcan el tiempo del desconcierto,

que los postreros y húmedos segundos

de la clepsidra resultaron de llanto invisible

hasta su consunción, y el estrépito

de cristal al estrellarla contra el cielo

resuena más allá de mi conciencia,

tomo el estado de la líquida distancia,

asumo la materia exacta con que está hecha el olvido,

acepto el soplo infinito del abismo y antes de la última

luz que llevarme a los ojos

comulgo con el aliento de tus besos.

Licuor, Sin título (2008)

Reconozco la derrota y sus consecuencias inmmediatas, la humillante aceptación de lo irremediable, el ingrato regreso a los cuarteles arrasados, el sabor a ceniza en cada bocado, la sed implacable a cada paso. Reconozco el dolor y sus señales, la herida pulsante, el lacerante estremecimiento, la piel helada, el corazón desnudo.

Reconozco la soledad y sus crueles juegos, los espejismos inciertos en que se esconde, los falsos sueños que regala cuando despiertas a la realidad hostil, las esperas interminables que ofrece, los silencios desoladores con que se expresa, la cama vacía donde se acurruca y nos aguarda.

Y reconozco el amor, su huella exacta que moldea la nuestra perfectamente, su olor a lluvia, su tacto de amante, los mil matices de su voz, su sonrisa de fuego fatuo, su movimiento inconfundible, tierno y arrogante, inocente y descarado, apremiante y sereno...

Sí, yo reconozco el amor, porque sigue iluminando, sigue brillando, tras cada herida y cada dolor, tras cada día de soledad, tras cada noche de silencio, tras cada derrota...

Buenas noches, a todos

De lo misterioso y lo escondido

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Tue, 28 Sep 2010 23:20:50 +0000

Exiliada has posted an article:

Yo aguardo la señal para reconocerte.

Cada noche, mientras tiembla el invierno

y abatida la lluvia se derrama

y el frío elige calles y restalla cordeles,

indóciles cabellos de pronto destrenzados,

yo aguardo la señal.

Y te busco incesante, y en la música entro:

acolchada la puerta se cierra tras de mí,

la sombra me golpea y mis ojos insisten,

suelta lanza dispersa y confundida.

Por el esbelto nardo y el armonioso alerce,

sauce, flor, el oro se desnuda,

gráciles piernas, bosques, enramadas:

dime, serpiente, dónde tus anillos.

Irresistible seductora mía, sin ti mi rostro

es fervoroso girasol anclado, es alabanza inerte,

no selva trastornada, no subterránea herida

ni belleza.

Sin deseos, sin sed, sin perseguido abismo,

sin que aceches y ofrezcas y arrebates,

qué jardín, dime tú, qué jardín

se podría llamar paraíso o delicia.

Mi tentación hermosa,

cada noche te busco, cada noche.

Y aguardo tu señal, transida ya de ti

para reconocerte y entregarme.

Ana Rossetti, Llámame.

Pequeña llama instalada entre mis dedos, titilante luz viviendo en mi pecho, invisible fuego siempre encendido en mi vientre. Te guardo escondido en mis sueños, como un pirata entierra sus tesoros; te siento respirar sobre mí, como un incesante dolor que no se cura; te espero despierta cada noche, como un niño aferrado a la claridad salvadora tras la puerta; te acuno entre mis brazos, como un ciego acaricia sus libros; te escucho en el silencio, como un trueno acechando el rayo que le anuncia; te presiento en tu ausencia inmutable, como un peregrino ansía y desespera de llegar a su destino.

Llama, luz, fuego, tesoro, dolor, caricia, silencio, ausencia... las palabras que te encierran, el misterio que te envuelve.

Buenas madrunoches, a todos...

(*) Foto cedida gentilmente por StudiOH!: https://www.ipernity.com/home/studioh propietario de todos los derechos

De preguntas y esperas

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Thu, 23 Sep 2010 20:44:01 +0000

Exiliada has posted an article:

tu voz está oscura

de besos que no me diste/

de besos que no me das/

la noche es polvo de este exilio/

tus besos cuelgan lunas

que hielan mi camino/y

tiemblo

debajo del sol/

.........

un viento de separados/

de besos que no nos dimos/

doblega al trigo de tu vientre/

sus azucenas con sol/

ven/

o querré no haber nacido/

trae tu agua clara/

las ramas florecerán/

.........

mira esto:

soy un niño roto/

tiemblo en la noche

que cae de mí

Juan Gelman, Fragmentos

(de "Dibaxu")

Qué será de este deseo en unos años, dónde esconderá sus ojos ardientes, cómo llamará, impaciente, lujurioso a quien sabe despertarle? Qué será de este sueño en unos meses, dónde encontrará alimento que lo sustente, cómo desplegará su seducción irresistible? Qué va a ser mañana de estas manos, siempre llenas de promesas y vacías siempre,? Y dónde descansarán si no es en tu cuerpo, y cómo sobrevivirán si las olvidas?

Qué va a ser, dime, de este amor, en el futuro? Dónde buscará la memoria que no duela, el recuerdo dulcísimo que, de nuevo, lo eleve? Cómo se hará camino hasta tu pecho? Cómo podrá seguir, si lo abandonas, la huella borrada, el rastro impreciso de tus pasos?

Buenas noches.

Crónica VI

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Tue, 07 Sep 2010 22:50:52 +0000

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Quiero que sepas
una cosa.
Tú sabes cómo es esto:
si miro
la luna de cristal, la rama roja
del lento otoño en mi ventana,
si toco
junto al fuego
la impalpable ceniza
o el arrugado cuerpo de la leña,
todo me lleva a ti,
como si todo lo que existe,
aromas, luz, metales,
fueran pequeños barcos que navegan
hacia las islas tuyas que me aguardan.
Ahora bien,
si poco a poco dejas de quererme
dejaré de quererte poco a poco.
Si de pronto
me olvidas
no me busques
que ya te habré olvidado.
Si consideras largo y loco
el viento de banderas
que pasa por mi vida y te decides
a dejarme a la orilla
del corazón en que tengo raíces,
piensa
que en ese día,
a esa hora
levantaré los brazos
y saldrán mis raíces
a buscar otra tierra.
Pero
si cada día,
cada hora
sientes que a mí estás destinada
con dulzura implacable.
Si cada día sube
una flor a tus labios a buscarme,
ay amor mío, ay mía,
en mí todo ese fuego se repite,
en mí nada se apaga ni se olvida,
mi amor se nutre de tu amor, amada,
y mientras vivas estará en tus brazos
sin salir de los míos.

Pablo Neruda, Si tú me olvidas
(de "Los versos del Capitán")



Creado a imagen de un sueño, de un desatinado sueño del que no se puede despertar, al que no se puede renunciar sin morir un poco; hecho a la medida de mis brazos, a la altura de mis ojos, al alcance ansioso de mis besos; hecho para ser añorado en la distancia, para no ser tocado por el tiempo. Creación de la mente, añoranza de la piel, quimera imposible, indescifrable jeroglífico por y para mí escrito, inolvidable recuerdo aferrado a mi pecho, dulce dolor clavado al corazón, amor y destino mío, cruel, inmutable, eternamente a mí negado...




Que sea dulce la madrugada, ya que tan amarga ha sido la noche

De dudas y desvelos

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Sat, 04 Sep 2010 23:42:22 +0000

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La forma de querer tú

es dejarme que te quiera.

El sí con que te me rindes

es el silencio. Tus besos

son ofrecerme los labios

para que los bese yo.

Jamás palabras, abrazos,

me dirán que tú existías,

que me quisiste: jamás.

Me lo dicen hojas blancas,

mapas, augurios, teléfonos;

tú, no.

Y estoy abrazado a ti

sin preguntarte, de miedo

a que no sea verdad

que tú vives y me quieres.

Y estoy abrazado a ti

sin mirar y sin tocarte,

no vaya a ser que descubra

con preguntas, con caricias,

esa soledad inmensa

de quererte sólo yo.

Pedro Salinas, Versos 1385 a 1406

(de "La voz a ti debida")

Llegó, con estrellas en las manos y la oscuridad como disfraz; llegó despacio, lento y calmo, y me rodeó suavemente hasta que me dormí sobre su pecho. Al compás de sus latidos sobrevinieron los sueños, los más hermosos sueños, las más locas fantasías. Me llevó por rutas sin destino concreto, viajes imaginarios a países donde el beso era ley y la caricia, religión. Lo más improbable, lo completamente imposible, a su lado no era extraño; y el placer y la risa parecían ser su idioma.

Y cuando desperté, sobre mi tibia cama deshecha, junto a mi piel aún perfumada por la noche, bajo la luz dorada del sol, delante de mis ojos llenos de su recuerdo, no había nada, no había nadie; sólo y nada más que nada; absoluta y solamente nadie.

Buenas madrunoches.

Manderley

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Sun, 29 Aug 2010 14:59:37 +0000

Exiliada has posted an article:

Tengo un cofre casi lleno,

con caracoles, sueños.

Duendes infantiles,

pétalos sueltos.

Allí conviven,

en dulce secreto,

la bailarina frustrada,

el hogar risueño,

la hija deseada,

besos no recibidos,

deseos pequeños.

Desengaños necesarios,

incomprensiones del diario,

concesiones personales;

y pronto estarás tú

a quien casi no quiero,

envuelto en la espuma

de un mar violento.

Allí también está,

el adiós a mi padre,

sentimientos de culpa.

El beso al cristal,

que cubría a mi madre.

También pudiera estar,

un ala de mariposa,

busco con afán la otra,

para volar.

Concepción de Quesada y Loynaz, Pertenencias

Anoche soñé que volvía a Manderley...

Aquella casa tan deseada, que construimos sólo para nosotros, seguía siendo un hermoso edificio, rodeado del más hermoso escenario; un palacio de altas paredes, de rincones en penumbra, de salones iluminados por lejanas luces nunca extinguidas. Envuelta en ese olor a espliego inolvidable, paseé por su jardín, lujurioso, casi salvaje, jalonado de recuerdos; recorrí sus pasillos, donde la luz y la sombra, como niños traviesos, jugaban a abrazarse en las esquinas. Subí por sus largas escaleras, donde resonaba el eco de tus pasos; anduve de cuarto en cuarto, sintiendo el susurro de los fantasmas del pasado, que se aparecían, inmóviles, oscuros, frente a mis ojos cegados de añoranza.

Y llegué frente a la puerta que tantas veces abrimos con impaciencia, vencidos de deseo, cargados de caricias, buscando el placer sólo hallado en el otro, la puerta que cerrábamos cada noche al frío y al miedo; y me acerqué al lugar donde debía estar nuestro lecho, aquel donde tus brazos eran mi protección, donde mi cuerpo era tu refugio.. Pero no había nada, porque nada hay donde nadie vive. Y supe que nunca me perteneció Manderley porque tú nunca viviste allí.

Anoché soñé que lloraba frente a la belleza muda, sobrecogedora de Manderley. Y, al despertar, supe que no lloraba por lo que había perdido, supe que lloraba por lo que nunca tuve...

Buenas tardes, noches, madrugadas...

Del otoño

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Thu, 19 Aug 2010 21:25:11 +0000

Exiliada has posted an article:

Volveré una tarde de septiembre

con los primeros soles

y las últimas ballenas,

caminaré tus playas

y tus doradas dunas,

me perderé en la bruma

de una tarde cualquiera.

Mi corazón

no habrá partido entonces,

será como no haberme ido nunca,

seré parte de ti otra vez,

te cantaré mis deseos

y me dormiré en la humedad

de tu oleaje blanco,

en el olor a mar sereno,

sobre un colchón de caracolas.

Volveré a caminarte una tarde...

una tarde como esas tantas

en que te he dado mi infancia,

volveré a darte mis sueños,

mi sonrisa, como tantas mañanas

y de mis noches,

las últimas lágrimas.

Volveré a ti,

aunque nunca me he ido,

y seremos otra vez

cielo y mar...

arena y espuma...

profundidad e infinito...

Teresa Aburto Uribe, Volveré

Llegará, inexorablemente, el otoño y cubrirá de hojas secas los caminos de arena fina que, como alfombras cálidas y suaves, extendía el verano a nuestro paso. Vendrá el otoño a buscar las hogueras de junio, las noches infinitas de julio, la luz roja de agosto y convertirlas en todos los tonos del ocre, en un mar de nubes grises, en una larga madrugada de secretos y silencios. Volverá el otoño con su sabor de vino oscuro en septiembre, con su voz de lluvias de octubre, con sus ojos tristes de noviembre, con sus fríos dedos de diciembre.

Regresará, imparable, implacable, nostálgico, dolorosa y profundamente hermoso, el otoño; y al mirar hacia atrás, al verano que se aleja, sabré, sin dudas, que mi piel, madurada por la espera, va a mudar de nuevo; que con esta despedida digo adios, de nuevo, a los sueños inaprensibles, a la pasión y la locura; que con el siguiente paso me acerco, de nuevo, al abismo irresistible de la melancolía y la pérdida.

Ya se acerca, ya viene, la estación de la siega y de los frutos... ya llega el otoño, la estación de recolectar, cosecha amarga, otro fracaso.

Buenas noches, a todos.

Sí

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Tue, 17 Aug 2010 21:02:52 +0000

Exiliada has posted an article:

Después de mucho, después de vagas leguas,

confuso de dominios, incierto de territorios,

acompañado de pobres esperanzas,

y compañías infieles, y desconfiados sueños,

amo lo tenaz que aún sobrevive en mis ojos,

oigo en mi corazón mis pasos de jinete,

muerdo el fuego dormido y la sal arruinada,

y de noche, de atmósfera obscura y luto prófugo,

aquel que vela a la orilla de los campamentos,

el viajero armado de estériles resistencias,

detenido entre sombras que crecen y alas que tiemblan,

me siento ser, y mi brazo de piedra me defiende.

Hay entre ciencias de llanto un altar confuso,

y en mi sesión de atardeceres sin perfume,

en mis abandonados dormitorios donde habita la luna,

y arañas de mi propiedad, y destrucciones que me son queridas,

adoro mi propio ser perdido, mi substancia imperfecta,

mi golpe de plata y mi pérdida eterna.

Ardió la uva húmeda, y su agua funeral

aún vacila, aún reside,

y el patrimonio estéril, y el domicilio traidor.

Quién hizo ceremonia de cenizas?

Quién amó lo perdido, quién protegió lo último?

El hueso del padre, la madera del buque muerto,

y su propio final, su misma huida,

su fuerza triste, su dios miserable?

Acecho, pues, lo inanimado y lo doliente,

y el testimonio extraño que sostengo

con eficiencia cruel y escrito en cenizas,

es la forma de olvido que prefiero,

el nombre que doy a la tierra, el valor de mis sueños,

la cantidad interminable que divido

con mis ojos de invierno, durante cada día de este mundo.

Pablo Neruda, Sonata y destrucciones

Sí, hicimos de la ausencia nuestro universo, de la distancia nuestra patria, del silencio un lenguaje, de la soledad una moneda. Trocamos la caricia por el insomnio, la piel por los sueños, el deseo por la desesperación. Sí, inventamos excusas para cada fracaso, convertimos el futuro en una quimera, intercambiamos promesas que nunca se harían realidad, compartimos planes que no acertamos a cumplir.

Sí, hicimos de la noche un delicioso tormento, una placentera tortura que se extendía en madrugadas eternas, que se alargaba en días y tardes hechos de melancolía y miedo. Sí, abrimos puentes de ternura, seguimos rutas de alegría, cruzamos mares de lágrimas, descubrimos los límites del dolor y la belleza.

Tu gran ciudad se te hizo minúscula cárcel. Mi hermosa playa, se me hizo inhóspito desierto. Nunca pude encontrarte. Nunca viniste a buscarme. Sí, te hice daño. Sí, me hiciste llorar. Sí, revivimos y reavivamos una pasión tan frágil como poderosa. Sí, convertimos mil paraísos posibles, en mil paraísos perdidos...

Sí, amor mío; sí, mi amor: tú y yo sobrevivimos al amor, como otros sobreviven a una guerra.

Buenas noches, a todos.

De naufragios

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Sat, 14 Aug 2010 00:20:11 +0000

Exiliada has posted an article:

Náufrago de mi propio sueño,

como si transportara en la flor de los labios

el silencio desnudo,

más que la sangre muda de hospital

muerta en el abandono;

con la tristeza del que viaja

por un aire sin viaje,

reducido al silencio

bajo un olor de rosa no pensada,

cuando el jardín no sabe

si la flor es un sueño

o la esperanza presentida;

fijo en mis latitudes

con el límite sueño entre las manos,

en su cauce la sangre detenida

y el temor de que llegue hasta mi tacto

la presión más efímera

o la más fina flor ya derribada;

límite y carne, sueño ilimitado

bajo la sábana, tan blanca,

por la que corre sangre

como la vena rota

en la piel de una virgen;

amigo de mí mismo

igual al hombre que presiente

la altura de su sombra

a la hora del último camino,

cara al ángel que viaja hacia mi encuentro

con la blancura íntima del niño aún no nacido,

me recuesto en mis venas

doloroso y sediento, sin mis nervios

ni el recuerdo inicial,

aquel primer encuentro con la muerte

tan clara, pura y sombra

Siento que un mar lejano,

hundido como puerto bajo niebla,

hasta mí llega, cuando poso mi mano ávida

sobre el temor de mi sombría piel,

igual que un río inmóvil camina por los campos,

y de la sombra de mi aliento,

lento y desnudo, fiel a mi destino,

con mi sangre en el hielo,

más fría que la estatua bajo el agua,

con el frío en las manos

y la desnuda voz enmudecida,

hacia mi sombra vuelvo,

retorno a mi naufragio.

Alí Chumacero, Realidad y Sueño

Eres tú quien se despide, y yo quien atesora tus adioses. Eres tú quien se aleja, y yo quien vigila tu viaje. Eres tú quien vuela hacia el sur, y yo quien acecha el horizonte.

Eres tú quien se lleva la luz y el sueño, y yo quien enciende la llama de la espera. Eres tú quien vuelve a ser marejada, ola, temporal, tormenta, y yo la roca que queda atrapada en la orilla.

Eres tú quien rehace las rutas del regreso, y yo quien naufraga a cada uno de tus pasos...

Buenas madru-noches, a todos.

De seres y de humanos

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Sun, 08 Aug 2010 11:53:28 +0000

Exiliada has posted an article:

Olor de solitario y soledad, cama deshecha,

cegados ceniceros en esta tarde de domingo,

helado soplo de noviembre en el cristal

y un vaso medio lleno de cansancio.

Te escribo por hacer algo más inútil aún

que pensar en silencio o imaginar tu voz,

o escuchar una música herida de recuerdos

o pedir al teléfono un absurdo milagro.

“Éste es el corrido del caballo blanco

que en un día domingo feliz arrancara”.

Éste es el corrido, pero nadie canta,

y un muerto con mi nombre, vestido con mis trajes,

me saluda y observa por los cuartos vacíos,

me mira en la distancia como si fuera un niño

y acaricia en sus dedos un rastro de ternura.

Sobre su frente inmóvil va cayendo tu nombre

y humedece sus labios una lluvia perdida.

Olor de soledad y humo de aniversario

mientras busco, dolorosamente trato de recordar

tus ojos insomnes con su vaho de mendigo,

devorando su luz, ahogando su locura.

Tus dos ojos como picos de presa que se clavan

y rasgan y desgarran la piel de nuestro amor.

Soplo de embriagado recuerdo, agria melancolía,

rescoldo que tu lengua aún enciende

en estas horas de strip-tease solitario

en que celebro en tu derrota todas las derrotas.

Un año después y tu pelo, tu largo pelo

ardiendo desbocado entre mis manos,

clavado para siempre en esta almohada,

recorriendo esta casa, sus rincones y puertas

como un viento insaciable que buscase su fin.

Un año después de ya no verte,

definitivamente talando en tu memoria,

qué real sigues siendo, qué difícil herirte.

La sosegada certidumbre de esta mesa en que escribo

puede tener la pasión estremecida de tu piel

y la ropa que el sillón desordena

puede ahora ocultar el temblor de tus pechos.

Sobre tu seco abierto y tus muslos de arena,

sobre tus manos ciegas que persiguen la noche,

qué triste es el cuchillo, qué aciaga la hoja.

Un muerto con mi nombre y mis uñas mordidas,

un cadáver grotesco, me dicta estas palabras,

me señala en los cuadros, en la pared manchada,

el destino de hoy, de este día cualquiera,

al borde de mi vida, al borde del invierno,

al borde de otro año que empieza con tu ausencia,

al borde de mis ojos y tu voz que ahora escucho.

Un año después de ya no verte,

mientras te escribo, odiando hasta la tinta,

en esta tarde de noviembre, olor de solitario y soledad,

helado soplo en el cristal vacío. Un muerto.

Juan Luis Panero, Un año después de ya no verte

Se nos concedió la tierra, el cielo y el mar; se nos dejó admirar a las estrellas lejanas, y gozar de las nubes, la niebla y la lluvia. Y se puso a nuestro alcance todos sus tesoros y todos sus frutos

Nos dieron el día y la noche, la apacible tarde de verano, la oscura madrugada de invierno; los mediodías luminosos, las cálidas mañanas de abril. Y despertaron todos los colores y todos los sentidos.

Nos otorgaron el sol y el viento; y las plantas, las flores y los pájaros; las feroces alimañas, los fieles perros, los esquivos felinos, las tímidas mariposas. Y se desplegó ante nuestros ojos toda la maravillosa diversidad que contenían. Nada hizo mella en nuestro orgullo, nada aplacó nuestra soberbia.

Finalmente, se nos hizo entrega de la pasión y la lujuria, del amor y del deseo, de las emociones y las artes. Y fuimos derrotados, sin sangre, sin batalla, sin resistencia, por la belleza. Y con la derrota, llegó la vida...

Feliz domingo, humanos todos.

4 de agosto

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Wed, 04 Aug 2010 10:23:48 +0000

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La persona que más ha influido en mi vida, para bien y para mal, posiblemente haya sido mi madre.

Era increíble: atractiva, inteligente, ingeniosa, simpática, sociable, divertida, acogedora, una seductora nata. Era inconstante, perezosa, desesperante, acaparadora, sarcástica y venenosa, depresiva y alcohólica.

Nuestros amigos la adoraban. Muchas veces salíamos y al no encontrarlos por ningún sitio, sabíamos donde estarían: en casa con ella, que les acogía como polluelos bajo su ala protectora, les daba café o whiski, churros o croquetas, tabaco o partidita de cartas.

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Sí, mi madre, era una persona muy simpática y cordial, con un gran poder de seducción y un innato encanto que la hacían muy atractiva, muy cercana, muy agradable.

Tenia por costumbre hablar con todo el mundo (chicos y chacos, decía ella); y se dolía con todas las desgracias ajenas, incluso cuando sus propios problemas eran enormes y difíciles de solucionar.

No era raro encontrar en el salón a una mujer maltratada que buscaba consuelo, a la niña del tercero que quería irse de casa, al marido de la panadera que tenia problemas de dinero... Más de una vez nos encontramos con que nuestras camas estaban ocupadas por gente de paso, a la que raramente volvíamos a ver.

También las puertas estaban abiertas a la juerga y al cachondeo. Nunca faltaba un "güisquito", ni un cigarrito para los colegas. Hubo una época en la que incluso había timbas de póquer, de dados y de "podrida", juego éste que nunca comprendí pero que causaba verdadera adicción en mis amigos, que podían quedarse hasta las tantas, muertos de risa, perdiendo y ganando lo que se permitía apostar: macarrones, garbanzos o pesetas, dependiendo de la hora, de la cantidad de gente que hubiera y de si era primero o últimos de mes.

En Alcobendas, donde yo vivía en esa época, había entonces una avalancha de mormones que intentaban conquistarte a base de buenas maneras, trajes impecables, sonrisas profiden y la palabra de uno de esos dioses protestantes tan prácticos. A su vez, llamaban a la puerta Testigos de Jehová, extremadamente insistentes y sin ningún sentido del humor.

Mi hermana y yo teníamos unos amigos que estudiaban Teología en Comillas y que también paraban por casa: las croquetas de mi madre eran famosas entre nuestros conocidos.

Una tarde, mi madre quedó con los mormones y con los Testigos; se aseguró de que vendrían los teólogos y por su parte hizo venir al hermano de mi padre que coqueteaba con el Opus Dei... La reunión fue un éxito una vez se dejaron de lado las posturas más extremas. Mi madre repartió infusiones a losTestigos, agua o zumo a los mormones, güisqui y café a los universitarios, a su cuñado y a ella misma y coca cola con mucha cafeína a sus hijas.

Estuvimos de charla hasta cerca de las 3:30 de la mañana, lo cual les costo una amonestación a los mormones que tenían toque de queda y graves dudas religiosas a mi tío, que desde entonces dejo de ir a misa.

El ser tan poco rígida y saberme adaptar ante cualquier rareza, idiosincrasia o característica ajena, es la mayor (quizá, la mejor) influencia que me dejó en herencia mi madre.

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Cuando le diagnosticaron cáncer de mama, se acobardó tanto que no supo enfrentarse a lo que suponía tener que luchar con uñas y dientes (ella, que se mordía las uñas hasta el hueso). Nunca superó la mastectomía, ni el hecho de llevar una prótesis o perder el pelo y tener que ponerse pelucas o turbantes.

Se llevó el disgusto de su vida cuando, a raíz del tratamiento, se le empezó a caer el pelo. Tan agobiada estaba con la lenta caída de sus mechones, que un día se metió en el baño ella sola, cogió la maquinilla de afeitar de mi padre y entre lagrimones y sorbos de DYC (su favorito), se rapó la cabeza como un lama.

Ella que siempre disfrutó poniéndose gorros, sombreros o pañuelos, que probó todos los cortes y colores posibles en su pelo, tuvo que esperar mucho tiempo hasta que una pelusa plateada y suave cubrió su cabeza.

Y nunca estuvo más guapa que entonces.

Nos mintió con mucha gracia y desparpajo hasta el final.

Y sus ojos nos dieron las miradas mas claras, su sonrisa era más cálida y sus manos más suaves, cuando estaba despidiéndose sin saberlo ella ni nosotros.

Fue la persona fuerte más frágil que he conocido. Y la mujer débil mas dura que vaya a conocer jamás.

Han pasado más de dos décadas desde que se fue, cuando aún no había cumplido los 48, y era apenas dos años más mayor de lo que yo soy ahora, Y todavía, muchas veces, cuando tengo algo que contar, primero pienso en ella, en correr a buscarla, en llamar su atención, en hacerla sonreír, en ser el objeto de su cariño.

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Hoy, 4 de agosto, hubiera cumplido 70 maravillosos años.

Feliz cumple, mamá

Buenas tardes, a todos.

Que así sea (Relato en rojo)

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Tue, 03 Aug 2010 01:43:29 +0000

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- Vale, no digas más. Te entiendo

Siempre le conmovía esa voz de niña, proviniendo de una boca tan inequívocamente de mujer. Intentó adivinar sus sentimientos pero ella no le miraba. Sus ojos estaban fijos en la mesa, donde el café se enfriaba y sus guantes se encogían entre las tazas.

- No me engañas, verdad?- Insistió él

Y ella levantó los ojos para clavarlos directamente en los suyos; nublados por algo que no era tristeza; empañados no por lágrimas, si no por algo muy parecido a la decepción más absoluta, a la desilusión más profunda.

- No, no te engaño. Si hay algo de lo que puedes estar seguro es que nunca te he engañado. Te entiendo tan meridianamente, que creo que no hay nada más que decir. Respeto tu decisión…

- Pero estás enfadada

Sonrió ella ante la obviedad.

- Sí, estoy enfadada, pero conmigo porque siempre supe y nunca quise darme cuenta. Porque nunca debí relajarme, porque la baraja estaba marcada desde el principio y aun así, aposté pensado que cualquier ganancia por pequeña que fuera sería suficiente. Bueno, pues es cierto que he ganado. Y es cierto que he perdido. Y me enfada no saber conformarme

Él la escuchaba sin apenas respirar. Quizá me odia, quizá me odia tanto que nunca vuelva a encontrarla de nuevo.

Como si adivinase sus pensamientos, ella prosiguió:

- No te odio, no te reprocho, no te exijo. Me has dado momentos de completa felicidad en un mundo absurdo, lleno de dolor, plagado de enemigos. Me has regalado latidos atronadores cuando creía que mi corazón estaba muerto. Me has hecho soñar y sentir y sufrir. He vivido cada segundo, cada diferencia, cada ausencia, cada palabra y cada beso. No te odio…

Se le rompió la voz y él no supo qué decir: qué podía decir que ella no hubiera dicho ya.

Se levantó de repente.

La vio ponerse su abrigo negro, vio con infinita ternura su gesto al colocarse el cabello por encima del cuello de corte militar, la vio alcanzando el bolso negro lleno de trastos, la vio cogiendo sus guantes negros de tamaño diminuto. Y la vio marcharse sin decir adiós.

En la puerta, la recibió el último rayo del sol de la tarde, intensamente rojo sobre su pelo rojo, iluminando su cara pálida con el resplandor del ocaso entre las nubes, negras, tan negras. Y allí se detuvo, le miró y sonreía

La última imagen de ella, tenía marcada a fuego su sonrisa, roja sobre blanco; el fulgor de su pelo, rojo sobre negro. Su adiós invisible sobre la luz roja y cegadora.

Y él pensó:

- Que así sea.

Ojalá que este martes no se convierta en el monstruo inclemente que sabe ser...

Buenos días a todos.

Una mujer...

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Sat, 31 Jul 2010 20:38:09 +0000

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Una mujer desnuda y en lo oscuro

tiene una claridad que nos alumbra

de modo que si ocurre un desconsuelo

un apagón o una noche sin luna

es conveniente y hasta imprescindible

tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

genera un resplandor que da confianza

entonces dominguea el almanaque

vibran en su rincón las telarañas

y los ojos felices y felinos

miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

es una vocación para las manos

para los labios es casi un destino

y para el corazón un despilfarro

una mujer desnuda es un enigma

y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

genera una luz propia y nos enciende

el cielo raso se convierte en cielo

y es una gloria no ser inocente

una mujer querida o vislumbrada

desbarata por una vez la muerte. //

Mario Benedetti, Una mujer desnuda y en lo oscuro

Buenas noches, ojalá que en compañía de aquel, de aquella a quien deseen.

De cómo curar el desconsuelo

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Fri, 16 Jul 2010 23:27:06 +0000

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Las paredes tienen oídos,

vientre y sangre.

Pero que no lo sepa el aire,

que lo ignoren el invierno

y el vendedor de esponjas;

que no se enteren mis fotografías que hablan;

que mi amor, oh montañas, oh cielos,

no levante su voz como raíz dulcísima.

Las paredes tienen oídos,

dientes, venas.

Pero que yo nunca, fumando,

diga su breve nombre de madera.

Que yo nunca sonriendo, pronuncie

su verdad: la cálida verdad.

Porque las paredes, como los sótanos,

tienen grandes oídos de herrumbre y frío,

desesperanza y pavor,

desconsuelo y locura.

Que yo nunca, en voz baja,

diga que he vuelto a amar.

Efraim Huerta, El retorno

Crujen los suelos, gruñen los goznes, tiemblan los cimientos.

La casa de sangre y huesos en la que habita, roto, mi corazón, se evidencia como una ruina a punto de desplomarse de pura tristeza, a punto de derrumbarse de puro dolor. La desolación se viste de tibia noche, de silencio helado, de llanto ardiente. El frágil termómetro del amor marca la gélida temperatura del desconsuelo.

Dame tu mano, abre tus brazos, no me digas que no llore, no me pidas que no sienta, no esperes que desee nada que no sea tu ternura ofrecida sin preguntas. Y toma, sin miedo, esta piel dolorida, y cierra con besos estos ojos anegados, no te diré que no me toques, no te pediré que te vayas, no esperaré que entiendas este desordenado universo de mi mente...

Tal vez, un día, amor mío, aprendamos que compartir unicamente la desesperación, sólo asesina la esperanza. Quizá, mi amor, un día, aceptemos que curar el desconsuelo ajeno, pasa por poner a un lado el propio...

Buenas madru-noches...

El final del romance

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Wed, 14 Jul 2010 16:10:30 +0000

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Una historia no tiene principio ni final: uno elige, arbitrariamente ese instante de experiencia desde el cual mirar hacia atrás o desde el que mirar hacia adelante.

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La infelicidad es mucho más fácil de expresar que la felicidad. En la tristeza parecemos conscientes de nuestra propia existencia, aunque pueda ser en forma de un monstruoso egocentrismo: este dolor mío es individual, este nervio que se encoge me pertenece a mí y a nadie más.

Pero la felicidad nos aniquila: perdemos nuestra identidad.

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Tenía que tocarte con mis manos. tenía que probarte con mi lengua. No se puede amar y no hacer nada.

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Yo medía el amor en función a mis celos. Y como mis celos eran infinitos, mi amor debería haber sido infinito también

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Pero, si el amor tenía que morir, yo quería que muriera rápidamente. Era como si nuestro amor fuera una criatura diminuta atrapada en un cepo y desangrándose; yo tenía que cerrar los ojos y retorcerle el cuello.

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De eso ya ha pasado mucho tiempo...

Al principio dije que este era el diario del odio. Te he odiado como si existieras, y ahora estoy cansado de odiar, pero sigues ahi, así que tu astucia es infinita. Usaste mi odio para ganar mi reconocimiento.

Ya lo tienes, y sólo me queda una oración: "Dios… cuídales a ellos, pero a mí, dejame en paz para siempre."

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Tengan ustedes, hayan empezado, terminado o estén viviendo en plenitud su romance, muy buenas noches...

Crónica V

nobody@ipernity.com (Exiliada) — Mon, 05 Jul 2010 20:44:33 +0000

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Si te vas a marchar, toma mi mano

y empújame al abrazo de la muerte,

que este abismo de silencio no lo quiero,

que este cúmulo de ausencias me envenena

como un atroz licor que no perdona.

Si te vas a marchar, ángel vencido,

emigrante de mi cuerpo y de mis versos,

no me dejes el eco de tus risas

ni el rastro de tu piel entre mis dedos

ni la instantánea de tu sombra en los zaguanes.

Si te vas a marchar, llévate los recuerdos;

borra de mi cuaderno las palabras

que llenaron las tardes de otro otoño.

Si te vas a marchar, como un tiro en la sien del horizonte,

para el latir del tiempo y acalla las mareas

de la atlántica orilla que no olvida

todas aquellas noches de música y almíbar.

Si me vas a matar, entierra mi cadáver.

No lo dejes pudriéndose en las fauces

del tenebroso olvido y la resaca.

Si te vas a marchar, ciega mis ojos:

De nada han de servirme entre las sombras.

Sergio Borao Llop, Si te vas a marchar

Llegará, sin fecha fija, sin horario establecido, sin avisar, sin dar tiempo a prepararse. Llegará, como llega la fértil lluvia de primavera tras los áridos hielos del invierno, como llegan las noches cálidas de verano antes de la cosecha del otoño. Llegará, como llegan las aves a su nidos en marzo, como sube la marea cada madrugada; como se esconde el sol en un rojo crepúsculo y amanece la luna en un cielo negro. Llegará como la sangre tras el corte, como la cicatriz tras la herida. Llegará como las lágrimas tras el golpe, como el consuelo tras la pena, como la paz tras la batalla.

Llegará, sí, llegará el perdón. Y cuando consiga perdonarme a mí misma, llegará el olvido.

Buenas noches...